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Podría caerme, podría machacarme los dedos con el martillo, podría quedar mi cuerpo atrapado en estas colosales ruedas. Cada noche, cuando desciendo de su estructura para dar descanso a lo que queda de mí , la miro. Es una máquina hermosa . Anoche era la estatua del Zar Alejandro III y el pueblo trepaba por ella enloquecido , una mujer con un pañuelo en la cabeza, madre de rusos, agitaba la mano animando a los demás a seguirla. En un momento el gigante sentado era atado por brazos , pies y cabeza, las cuerdas tiraban de él con golpes uniformes. Tal como se levantan las piedras y se erigen pirámides y catedrales, caen. Con el mismo grito seco de la multitud uniforme. Una escalera cruza el plano hasta la corona, pero nadie parece ascender por ella, todos prefieren trepar, reptar el cuerpo marmóreo, dejarse las uñas en él. Las cuerdas se abren en campaña y se clavan a la tierra, con los hombres . Entonces ya no es Alejandro III, sino el hombre imposible de Ballard. Me despierto sobresaltado , un sudor frío me atenaza, . Un fuerte olor de animal en descomposición me obliga a saltar por encima de un bulto que no soy yo, que pillo desprevenido. Vomito en la alfombra todos los sueños, los de esa noche y los de noches anteriores y veo entre las cenéfas y los líquidos gástricos que son todos el mismo. Un sueño único y viscoso, pedazos en progresiva descomposición sobre la geometría perfecta de la lana bicolor.